ВЕСНА
На некоторых березах, обращенных к солнцу, появились сережки, золотые, чудесные, нерукотворные. На других только наклюнулись почки, на третьих раскрылись и уселись, как удивленные всему на свете, маленькие зеленые птички.
И все это нам, людям, не просто почки, а мгновенья: пропустим - не вернутся. И только из множества множеств кто-то один, счастливец, стоящий на очереди, осмелеет, протянет руку и успеет схватить.Лимонница, желтая бабочка, сидит на бруснике, сложив крылья в один листик: пока солнце не согреет её, она не полетит и не может лететь, и вовсе даже не хочет спасаться от моих протянутых к ней пальцев. Черная бабочка с тонкой белой каймой, монашенка, обмерла в холодной росе и, не дождавшись утреннего луча, отчего-то упала вниз, как железная..
Видел ли кто-нибудь, как умирает лед на лугу в лучах солнца? Вчера ещё это был богатый ручей: видно по мусору, оставленному им на лугу. Ночь была теплая, и он успел за ночь унести всю свою воду и присоединить её к большой воде. Последние остатки под утро схватил мороз и сделал из них кружева на лугу. Скоро солнце изорвало все эти кружева, и каждая льдинка отдельно умирала, падая на землю золотыми каплями.
Вчера зацвела черемуха, и весь город тащил себе из лесу ветки с белыми цветками. Я знаю в лесу одно дерево: сколько уж лет оно борется за свою жизнь, старается выше расти, уйти от рук ломающих. И удалось - теперь черемуха стоит вся голая, так что и залезть невозможно. Другая же так и не справилась, захирела, и сейчас от неё торчат только палки.
(М. Пришвин, 240 слов)